Lo personal es político. Siempre lo fue. Y si hay dudas, Reinas, la película de la directora española-suiza-peruana (da un poco lo mismo el orden) Klaudia Reynicke. A ella le corresponde el honor de ser una de las tres españolas (todas ellas mujeres) con película en la Berlinale. Y aunque eso sea un logro más accidental que sustancial, obliga.
La cinta se presentó en la sección difícil de explicar que es Generation Kplus. Fue en este apartado teóricamente dedicado a las producciones cercana o lejanamente relacionadas con la infancia, la adolescencia o lo que viene antes de que las cosas dejen de tener remedio donde tiempo atrás Carla Simón estrenó Verano 1993. Y con ella ganó el premio a mejor ópera prima de toda su Berlinale. Pocos debuts tan bien aprovechados. La película en puridad cumplió con el estreno en Sundance, pero fue este sábado cuando pisó su terreno digamos natural.
Se cuenta la historia presuntamente autobiográfica de dos hermanas adolescentes. En compañía de su madre, están a punto de abandonar su país, Perú, para siempre. Hablamos de un tiempo, los años 90 en que los militares controlan las calles y el mundo, todo él, se encuentra a un paso de saltar por los aires. En ese instante, el padre desaparecido hace acto de presencia. Para poder huir hace falta que él dé el consentimiento. Y no lo da. No lo da por miedo, por resentimiento, por esconder su propio fracaso y, por encima de cualquier otra cosa, por amor. Que también cuenta. En el reparto, los ojos soberbios y abiertos de par en par de Luana Vega y Abril Gjurinovic. Y no lejos, el gesto sabio de Susi Sánchez escoltando el buen hacer de, sobre todo, Jimena Lindo.
La directora se las arregla para hacer coincidir cada gesto mínimo, cada detalle, cada emoción por diminuta que parezca con el sentir de un tiempo desbordado, de un tiempo que acaba. Fascina la facilidad con la que Reinas coloca en la misma longitud de onda, digámoslo así, las heridas de la memoria más personal e intransferible con la mitología compartida del crecimiento, de la maternidad, del desconcierto a cualesquiera de las edades.
Reynicke demuestra ser una directora ambiciosa que no duda en enfrentarse a una reconstrucción de época precisa y a un guion construido desde la más elemental emoción, pero sin limitarse a la comodidad de lo íntimo, de lo apenas apuntado. Lejos del silabeo impreciso en el que ha caído buena parte de nuestro cine reciente, ella no teme pronunciar cada una de las palabras de forma nítida, comprensible y extremadamente clara. Y todo ello, entre la realidad, la fascinación y el asombro. Y todo ello, con su propia voz personal y política.
